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Decir adiós suena a canción triste

Se terminan los segundos, las etapas. Caen las hojas desprendidas de los días, caen enteras las palabras que me atrapan. Voy cediendo a los instantes, provocando a los minutos, consolando a la distancia. Sólo queda la presencia, el desconsuelo, la alarma de saber que es demasiado tarde para recuperar un día -un año- y que el miercoles se transformó en jueves sin preguntar, y que el 1 de julio de 2010 se transformó en 1 de julio de 2011 sin piedad. 

¿Quién acciona la palanca de la vida?

(porque duele tanto alejarse)

Han sido días de conversaciones al cuadrado, de cambios de perspectivas y de temblores en las manos, pero es bonito ser testigo de ese cambio, ¿no? Ahora queda recomenzar con el sabor de diferentes despedidas: una que significa que no te voy a ver nunca más, dos que implican un quizás, y una última que señala cuatro meses de separación corporal. Y hoy me niego rotundamente a quedarme suscrita para siempre en el nunca o el quizás

 

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Cuenta conmigo

Córtame la respiración en tiras, inúndame de palabras -pero que esta vez no estén vacías- olvídate del silencio que multiplica mentiras -y miedos, y arritmias-. Véndeme por más de lo valgo y no reduzcas mis virtudes a ofertas en mercados de segunda mano. Deléitate de mi estupidez, ya lo sabes, mi imperfección es productiva, los beneficios por pujar en mi contra son altos. Carezco de instrucciones para salvar mi alma y exagero mis estados. Pero… si al arrancarme la careta y al vestirme de sangre y de carne y aparecer real, destilando verdades,… si al hundirme la piel en el agua, y al morderme los labios, consigues penetrar dentro de mi oscuridad y llegar hasta mi -y aún así decides quedarte- entonces… dame la mano, cierra los ojos, … cuenta conmigo.

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El circo del alma

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Por el centro


Tribunal

Madrid fue un capricho amargo, un secreto a golpes contra las ansias del embargo, una mansión repleta de sueños, incertidumbre en las manos y esquinas derretidas esperando a unas piernas capaces de soportar el aire acumulado de tantos años. Madrid era esa ciudad conocida a intermitencias, a espacios baratos de estancias extremadamente perecederas. Madrid era y sigue siendo la ciudad sin fronteras, sin nombres, sin barreras. Aún hoy continúa mi búsqueda de excentricismos, mi desgarramiento de letras. Piso las calles, el metro, sus gentes, y ya no me pierdo porque siempre hay una respuesta, ojos amables, cuerpos sangrientos rellenos de muecas satisfechas. Era agosto y las puertas cerradas escupían recuerdos hacia afuera. Era lunes y un lunes donde la ciudad seguía medio muerta. Quedaba un itinerario memorizado, unas ganas relocas de cumplir con lo acordado y un calor matando cada célula superviviente del engaño de esta tregua. Teníamos seis horas para escaparnos del aeropuerto y devorar peldaños, rostros, paisajes… llegamos a Malasaña y allí quise acampar, arrancarme la piel y dejarme latiendo en las esquinas no tan traicioneras. Descubrí bares míticos, lugares en los que permanecer sintiendo noches enteras, calmantes para el alma, torceduras de los locos creyentes en el establecimiento definitivo de quimeras. Lugares cerrados físicamente pero abiertos en mi cabeza. Un rostro por encima de todos los rostros tropezó con mis ojos y congeló el estado de mis labios (mira que encontrarme con alguien como tú, Nacho, en un sitio como este). Unas gafas al estilo de John Lennon permanecieron amarradas a mis manos en imágenes mentales reclamando realidades directas. Letras decorando paredes, frases desgarrando miradas, colores versando silencios, agujetas en las manos y secuestros en los dedos. Un Spar llevado por chinos. Agua de botella. Agua de una fuente. Una ciruela. Mensajes de texto.

Manuela

Una estatua y una chica decorando la escena. La calle Huertas a medias. El parque del Retiro. Una libreta, un bolígrafo, unos niños y una siesta de la sombra que me acompañaba para acabar regresando al aeropuerto a tiempo de comprobar el retraso de tres horas del siguiente vuelo destino “Asturias-Oviedo”. Y todo esto son los escasos recuerdos del día lunes 3 de agosto de 2010, una mezcla extraña de fango y sueños imperfectos.

Tiradas en la T4

(y todo lo que aún queda por ver, vivir, pisar y sentir)

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Viajando alrededor de mi cuello

La vida es bella... en las calles de Madrid

Doce horas durmiendo para recuperar el aire y la fuerza de un cuerpo que permanece a la espera del reencuentro con lo cotidiano y conocido de la vida en presente que omite la historia experimentada 20 horas atrás. Me niego a olvidar que existimos, que una vez deshecha la maleta, el tiempo partirá a otro destino. Me impongo a la desidia. Extiendo palabras envueltas con el paladar para recordar lo que hemos sentido. Exagero para hacerme vibrar y encuentro la frase perfecta para terminar con agujetas en los brazos y en las piernas por haberme forzado a caminar, caer y haber aprendido del intento.

… Y después de cuatro aviones, horas de sueño aniquiladas, escasa comida, cerveza, sidra, canoas, bicis, personas y experiencias por memorizar, … ya estamos de vuelta una vez más.

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Oviedo

Pasar la mañana durmiendo, comprando, viviendo, experimentando la estancia en versos en movimiento, la vida, el eco del paso del tiempo, una ducha a presión con la “alcachofa” de consecuencias mágicas para algunos cuerpos (las conversaciones entre borrachos deberían estar prohibidas una vez se empieza a estar más o menos cuerdo). Es el sexto día que la sidra y el alcohol entran en nuestra vida de una forma continuada y seguida. Hemos comprado comida para toda la familia, reído, bebido y hablado de lo incierto del ser humano, de la esencia de vida que queda cuando ya nos hemos ido, de la estancia en la mansión de los recuerdos en el olvido. Tenemos vídeos, fotos y conversaciones en directo con conexión hacia las islas… Pinchos en Oviedo, cerveza y ansías de alimentación para los no muertos, cinco elementos alimentándose de cuentos, aspiraciones suicidas para alcanzar el cielo. En definitiva, vuelvo a estar borracha delante de unas letras que persiguen estar vivas estando eternamente muertas… pero, somos tan felices siendo las figuras pasajeras de la historia que se inventan nuestros huesos a sabiendas de lo absurdo del encuentro con la vida en la pista de baile de las palabras sentenciadas a la hoguera o al infierno.

Y mañana despiertas a las 7 de la mañana para ir a hacer la ruta del oso… no me canso de estar viva en este instante en movimiento. No, no me canso de intentarlo, de querer alcanzar.me entera y concentrarme en porciones diminutas para satisfacerme cuando llegue el sufrimiento.

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COLLAGE (recortes de una vida cualquiera)

Madre naturaleza. Padre tiempo, HOY comienza CREATIVO en la intimidad del calendario CON cursos DE esas cosas surrealistas, MANERAS DE VIVIR y más todavía: DROGAS para LOS CINCO SENTIDOS, sobredosis de PALABRAS para crecer en soledad. NO SE CONFUNDA… no creo en RECUPERAR AL INDIVIDUO pero HAY GENTE QUE ESCRIBE RELATOS y PUEDE descubrir héroes Y aprender a vivir COMO EN UN RELATO, en un segundo lo tienes, OBJETOS MÁGICOS COMO SURGIDOS DE UN SUEÑO, su origen, LO QUE ESCRIBIÓ el sueño del corazón DEL LENGUAJE del SILENCIO. vamos, SUSPIRA Y UNA VEZ MÁS aprende a ser tu propia experta en EL REFUGIO DE LA SOLEDAD, ¿y por qué no yo? ¿QUÉ PASARÍA SI el verdadero exito reside en ayudar a los demás? YO dejé de ser un animal para convertirme en escritora DE dramas cotidianos, LA CARTA que BUSCA TANTO LA PALABRA perfecta. LOS OTROS MUROS son que OCHENTA AÑOS PASAN VOLANDO y que LA MAYORÍA DE LAS PERSONAS CORREN A ENCENDER LA TELE O A HABLAR POR TELÉFONO AL QUEDARSE SOLAS pero TIENES EL PODER DE HACER PENSAR Y, QUIZÁ, CAMBIAR. HAY QUE TENER CUIDADO y no lo olvides LA CITA MÁS IMPORTANTE: CINCO MINUTOS DIARIOS PARA REFLEXIONAR SOBRE NUESTRA VIDA.

(Collage colgado en la pared de mi habitación hecho con la revista de “el país semanal”, quizás algún día suba una foto)

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