COLLAGE (recortes de una vida cualquiera)
Abril 19, 2009, 12:52 am
Archivado en: Arte, Creando, Desvaríos, Entretenimiento, Experimentando, Ideas, Inventando, LetrasPalabras
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Madre naturaleza. Padre tiempo, HOY comienza CREATIVO en la intimidad del calendario CON cursos DE esas cosas surrealistas, MANERAS DE VIVIR y más todavía: DROGAS para LOS CINCO SENTIDOS, sobredosis de PALABRAS para crecer en soledad. NO SE CONFUNDA… no creo en RECUPERAR AL INDIVIDUO pero HAY GENTE QUE ESCRIBE RELATOS y PUEDE descubrir héroes Y aprender a vivir COMO EN UN RELATO, en un segundo lo tienes, OBJETOS MÁGICOS COMO SURGIDOS DE UN SUEÑO, su origen, LO QUE ESCRIBIÓ el sueño del corazón DEL LENGUAJE del SILENCIO. vamos, SUSPIRA Y UNA VEZ MÁS aprende a ser tu propia experta en EL REFUGIO DE LA SOLEDAD, ¿y por qué no yo? ¿QUÉ PASARÍA SI el verdadero exito reside en ayudar a los demás? YO dejé de ser un animal para convertirme en escritora DE dramas cotidianos, LA CARTA que BUSCA TANTO LA PALABRA perfecta. LOS OTROS MUROS son que OCHENTA AÑOS PASAN VOLANDO y que LA MAYORÍA DE LAS PERSONAS CORREN A ENCENDER LA TELE O A HABLAR POR TELÉFONO AL QUEDARSE SOLAS pero TIENES EL PODER DE HACER PENSAR Y, QUIZÁ, CAMBIAR. HAY QUE TENER CUIDADO y no lo olvides LA CITA MÁS IMPORTANTE: CINCO MINUTOS DIARIOS PARA REFLEXIONAR SOBRE NUESTRA VIDA.
(Collage colgado en la pared de mi habitación hecho con la revista de “el país semanal”, quizás algún día suba una foto)
2 comentarios
Recordando
Abril 4, 2009, 12:30 pm
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Cuando una melodía me recuerda a ti y mi garganta articula las palabras que me llevan al lugar donde te conocí. Cuando camino “a posta” por delante de aquel bar donde un cuerpo cayó encima de otro cuerpo por pura inercia. Cuando veo las fotos y pienso: “fue real, que sí, que no me inventé un cuento para ser capaz de dormir por las noches, que no es una droga para calmar a todos mis quieros”.
¿Será que tengo miedo?
De momento prefiero callarme y seguir sonriendo con un corazón tapado debajo del pecho… (cursi-cursi-cursi).
– En fin, que ya queda olvidado.
Un tranvía que se va…
Marzo 29, 2009, 4:35 pm
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Y tú alejándote…
… Y yo sin mirar atrás.
La historia que termina cuando acaba de empezar. Unas manos devorando a otras manos, rodeando el espacio que ocupamos en una calle oscura ausente de figuras vespertinas, solo dos cuerpos tumbados en el suelo, respirando y bailando al unísono la misma melodía. Aún tirito al recordarlo. Creo que solo has sido un sueño mutilado por las ansías, por la espera y las palabras cuando estas se utilizan solo para rellenar el vacío que separa a nuestros labios, a mis miedos a romper mis reglas autoimpuestas o al temor de hacerme daño o hacerte daño.
Adoro las noches llenas de casualidades y no encuentro una forma mejor de haber celebrado un año más, salvo esta:
“La hora planeta-luces fuera-nevera apagada-velas encima de la mesa-una tarta-soplar y pedir un deseo-fotos-palabras-21:30 volver a encenderlo todo-una idea-salir esta noche aunque no tengamos tiempo-muy buena compañía-una llamada-cervezas-bares-no buscar nada y encontrarlo todo-una mirada (muchas miradas)-un argentino-y pasar la noche en vela caminando y recorriendo la ciudad y tu cuerpo-tengo frío-toma mi jersey-no lo quiero (y me hago la fuerte)-yo te tapo flaca (y me dices flaquita al oído)-pidiendo cigarros, a ti te hacen caso-a mi no-el cuerpo mojado-llueve pero seguimos caminando-y hablando-unas manos que se aprietan-unos ojos que se buscan-unos labios que se muerden-ser un solo cuerpo y ver amanecer a través de los edificios rotos por el tiempo-limpiadores de la calle que dan los buenos días-una foto contigo-intercambios de coletas-quieres una rasta de recuerdo-y me miras y pregunto ¿qué?-y respondes ¿qué? y nos reímos como dos estúpidos-y lo intentas-y se acaba-¿segura que quieres algo de recuerdo? preguntas- y me das un anillo a cambio de un pañuelo para saber que fue real, que fue cierto-te levantas-me levantas-y solo queda un beso, un abrazo, una despedida y un cierre-hasta siempre-para, al final, llegar a casa de día y sonriendo, sabiendo que ya no te volveré a ver nunca más”.
Y dejar que todo quede ahí, porque ayer la noche se hizo nuestra y por eso tiene fin.
Alma de poeta
¿qué es el tiempo?
Febrero 5, 2009, 9:06 pm
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Poetas de dramas cotidianos... tragicomedias inventadas circunscritas a cierto grado de realidad
Tendencia al declive cuando callamos, convirtiéndonos en personas no adaptadas podridas de sentir.
Vicios estorbando las miradas que recrean un infierno creado y moldeado en promesas que murieron antes de surgir.
Promesas previas al fracaso que rodea y completa el caos cotidiano que persiste en supurar cada milímetro de las heridas que decidieron permanecer abiertas porque si.
La decadencia humana,
el aire intoxicado,
el tiempo,
¿qué es el tiempo?
Quisiera ser un robot para tener el corazón fuera del cuerpo,
el cuerpo fuera del espacio,
y estas ansías de vivir, suplantadas por el eco de unos pasos con sonidos de hojalata, diseñados para proseguir sin procrear ni existir,
y poder decidir si viajar al futuro o quedarnos en el presente.
Pero, …
… somos humanos y compartimos elecciones que queman las palabras,
viaductos abiertos para bocas cerradas,
caminos con luces dibujando casas con huéspedes para almas cansadas.
Somos eso.
Paradojas del aire compartido con promesas que atragantan las gargantas con los planes inconclusos.
El arte,
la poesía en movimiento,
los labios que muerden a otros labios,
los alientos que comparten otras bocas,
los sueños que engloban otros sueños,
los ritmos que rompen suelos movedizos y febriles, cómplices del miedo,
las sonrisas que reflejan las miradas inequívocas cuando dos o tres personas se convierten en un solo himno cantando en la ducha a cualquier hora.
Somos lo que queda latente y lo que exprimimos de entre cada latido de esencias, de vidas que a veces ambicionan demasiado o que olvidan que a veces es necesaria la ambición para alcanzar y vivir por algo o por alguien.
También somos las cascaras de lo que fuimos y olvidamos esparcidas por el sofá,
los televisores apagados.
Y de fondo “alguien” que habla y dice algo así como:
“Lo peor del amor es cuando pasa, cuando al punto final de los finales no le quedan dos puntos suspensivos”.
Mientras, se aproximan unas manos que escriben que escribimos para existir si es que existimos como parte de la esencia que queda al leernos, cuando leerte y leerme equipara el valor de vivirme y vivirte respirándonos a medias, desgarrándonos, gritándonos muy bajito y exponiéndonos en libertad y al desnudo ante el desastre que implica tener testigos del milagro o la desdicha de sabernos más cercanos en el tiempo, ajenos al pasado, apresando en cada letra lo que siento cuando dos y uno pasan a formar uno y dos voces de la conciencia dialogando en mi cabeza.
Por ustedes.
ALMA DE POETA que compartimos.
Conversaciones contigo.
Un año
… ¿Debería significar algo? …
Intenciones:
Enero 30, 2009, 11:53 pm
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… ¿Debería significar algo? …
Un año de mi pero contigo, un año en silencio compartido. Prefiero saberme aquí, protegida de todo, de todos, cerca de la figura que me mira a través del espejo y me sonríe… Yo, tú, el… que más dará.
Dime… ¿he conseguido atravesarte con las palabras? tal vez… ¿inquietarte? ¿hacerte pedazos y rehacerte de nuevo? … Acaso, ¿has llorado? … ¿gritado? … ¿reído hasta clavarte las carcajadas en los dientes o en los labios? ¿Has podido sentirte dentro de alguna frase, como parte de ella? ¿has saltado de una línea a otra con las manos temblando? … Quizás… ¿has querido formar parte de este escenario de papel que se abrasa por dentro, devorándose hasta deshacerse para reconstruirse de nuevo?
No, no creo que haya podido conseguir tanto… entonces… ¿Para qué escribir en un blog?
Intenciones:
¿Conocerme? ¿Conocerte? ¿Aparentar? ¿Prevenir(te)? ¿Discutir con palabras (hacia dentro)? ¿Compartir(te)? ¿Idealizar(te)? ¿Mentir(te)? ¿Crear(te)? ¿Crecer? ¿Dibujar ilusiones persistentes en papel mojado? ¿Sangrar lágrimas? ¿Entenderme-te? ¿Buscarme-te? ¿Perderme y, tal vez, encontrarme?
Es cierto… siempre hay excusas, esclusas compartidas entre dos bocas silenciadas por el agua que destruye las ideas cuando atraviesa el espacio con corrientes de deseo, impulsos y fracasos.
Damos razones por las que escribimos, cantamos (yo no… que no canto), sentimos e incluso lloramos… Pero todo se resume en dos palabras: porque vivimos.
Lo se… yo escribo porque respiro a través de las palabras, llenan mis pulmones más que el propio oxígeno… dentro y fuera, consumo cada letra, cada frase con significado propio (el que yo le doy) aunque a veces carezcan de sentido. Me he acostumbrado y ahora prefiero lo abstracto, los días opacos con sentimientos no suprimidos del calendario para al final llegar a conclusiones varias:
- Ni me entiendo yo ni soy capaz de entender a otros a través de tanta apariencia redactada con la sangre del miedo a no saber quienes somos, o a no querer saberlo.
Y ahora… ¿Tanto tiempo ha pasado? Un año de absurdos comienzos y finales con testigos del éxito y el fracaso de vivir con un “espacio público” para un “público con poco espacio”.
Sé, como único resultado verdadero (que no acertado), que mis manos han ocupado mi presencia y han escrito a través de mi, cerrando la puerta para aquel que no tenía permiso para entrar y merodear por esta cerca, cerca de mis huesos, mis ideas tachadas con la tiza y atravesadas con la punta de la flecha que me hace escupir palabras mientras vivo, hablo y respiro.
Y como dijera hace un año al empezar esta locura llamada blog:
“El circo de la vida, bienvenidos”.
30 de enero de 2009… y aún me cuesta escribir el nueve dentro y fuera de mi mente.
Y de casualidad…
Enero 28, 2009, 12:03 am
Archivado en: Disfraz, Experimentando, Ideas, Locura transitoria, Sintiendo, Vida
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Interpretando miradas
Desnudándome el alma…
- ¿Qué ropa llevará cuando está vestida? …
WOMAD
Noviembre 9, 2008, 5:24 am
Archivado en: Alcohol en vena, Desvaríos, El sin sentido, Experimentando, Humo, Locura transitoria, Personal, Reencuentro, Sintiendo, Vida, ser humano
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Reaccionando, que no es poco.
Resurgiendo de entre el humo mal tragado y las ansías del encuentro entre dos sombras que han sido castigadas, dos nombres que no son, que aún no siendo forman algo así como una sinfonía de dos cuerpos maltratados que mezclando un pulmón con el del otro crean una fuerza que me arrastra más allá de sus propias pesadillas…
Sentada quedo yo, atrapada entre palabras, quieta.
Serena, silenciosa, a la espera de la espera. ¿Vendrás al encuentro con mis ojos?
Mientras, siento el veneno que rodea tantas zonas de mi cuerpo, que respira de mi aire, alimentándose de mi sangre. Me resiento, me lastimo, te lastimo y te resiento, y te digo que lo siento, que no espero compañía, que te vayas, que te alejes, que me siento tan vacía, tanto WOMAD, WOMAD tanto, que al final solo queda entre mis labios, mi pecho y mis piernas un desierto que me oprime, pero me quedo con tu cara al verme y mirarme a los ojos y sentirme tan cercana, gracias por hacerme recordar porqué te quiero a mi lado.
WOMAD 2008-Las Palmas de Gran Canaria.
¿Capaz?
Mayo 9, 2008, 3:08 am
Archivado en: Descubriendo el mundo, Experimentando, Idealizando, Personal, Sintiendo, Vida
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Increíble…
¿Capaces de sonreír?
Solo iba a ser un rato en la terraza del ahora bautizado como el “refugio”, ¿no? El fin era juntar nuestras palabras hasta formar el decálogo de la amistad, escupirnos verdades y abrirnos las venas lo suficiente como para que las gotas de sangre pudieran herir, quemar y cortar la espesura y sacudir el polvo del silencio. Al final, la tarde se hizo noche, el té y el chocolate no cumplieron con el cometido y tu y yo nos encontramos de cara y de espalda con la obligación de permanecer abrigando las sillas después de haber abandonado toda esperanza. Volvimos con un pergamino en la mano y un cigarro en la otra y resultó que, después de la inspiración, del arte convertido en palabras sonoras, en poesía, conocimos otros nombres, otras formas de pensar, de vivir, de actuar, con la premisa de la espontaneidad y de la impulsividad.
¿Capaces de cambiar?
Tan “tremendo”. Para ti se ha convertido en “el sueño de una noche de verano” y para mi, en aprendizaje, ¿sabes? creo que no existe una persona mejor con la que haber compartido esta noche y yo me conformo con ser tu acompañante, mientras, sonrío y te dejo hablar.
¿Capaz?
Gabriel Celaya.
<<Car Je «est» un autre.>>
RIMBAUD
Mayo 6, 2008, 3:14 am
Archivado en: Arte, Experimentando, LetrasPalabras, Personal, Poesía, Poetas, Respirando, Sintiendo, Vida
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Ayer decidí que hoy regresaba, hoy en cambio pensé, que quizás sería mejor reencontrarme con mi sombra a las 20:00 en punto en la puerta de “mi otra casa”, y así, darle ventaja. Es por esto, por haberme sentado cuando debería haber estado caminando, por lo que te encontré, te miré y mirándonos, decidí quedarme contigo la tarde entera y llenar el espacio de mi boca con tus versos mal pronunciados por el acento de alguien a quien no le han enseñado a pronunciar la “z” ni la “c” y dice “do” cuando presume y cree decir “dos”.
Por esto de encontrarme contigo de casualidad, de leerte y leerme en mi misma contigo pero sin ti, es por lo que he decidido copiarte y ponerte en este instante pegadito a estas letras que no aspiran a superar o alcanzar el nivel que tu alcanzaste. Y te dedico este instante, no porque me gustes más o menos que otros, o disfrute ciertamente de tu compañía, tan solo porque hoy coincidí contigo, y a base de coincidencias, resumo el pesado aire que entra cada día y sale expulsado de mi cuerpo, con destino a ninguna parte y con retorno a ningún sitio más que a mis labios o a esta nariz que tiene tres orificios.
Y me planto junto a tus versos y a mis oídos al escucharme sentirte-me en mis palabras, que no son mías cuando llevan tu nombre grabado, y la tinta de tus letras, y tu vida, y la mía, la nuestra.
Gabriel Celaya, poeta español, de los más representativos de la postguerra, comprometido con los problemas sociales, dedicado pues, a la poesía social.
QUIEN ME HABITA
<<Car Je «est» un autre.>>
RIMBAUD
¡Qué extraño es verme aquí sentado,
y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar,
y oír como una lejana catarata que la vida se derrumba,
y cerrar los ojos, y abrirlos, y mirar!
¡Qué extraño es verme aquí sentado!
¡Qué extraño verme como una planta que respira,
y sentir en el pecho un pájaro encerrado,
y un denso empuje que se abre paso difícilmente
por mis venas!
¡Qué extraño es verme aquí sentado,
y agarrarme una mano con la otra,
y tocarme, y sonreír, y decir en voz alta
mi propio nombre tan falto de sentido!
¡Oh, qué extraño, qué horriblemente extraño!
La sorpresa hace mudo mi espanto.
Hay un desconocido que me habita
y habla como si no fuera yo mismo.
LOS ESPEJOS TRANSPARENTES
Uno dice lo que dice, mas no dice lo que piensa.
Los espejos no reflejan: transparentan.
Todo mira fascinante de frente, pero no existe.
Todo vuelve por detrás y es lo real, invisible.
En lo que veo, no veo; en lo que no veo, creo;
en toda imagen apunta una múltiple presencia,
palpitante intermitencia del corazón: confusión;
y así me siento indeciso como un pobre hombre perdido,
como tú que ¿quién eres?, como yo que ¿quién soy?
Los espejos que me escupen hacia fuera, y hacia dentro
me propone transparencias de distancias y silencios,
deben ser, quiero que sean, para mis obras ejemplo,
con mucha luz hacia fuera, con más secreto hacia dentro.
Juego al juego, sí, con trampa, como hay doblez en los versos.
Así se cuentan las cosas que nos pasan cada día,
y bien contadas parecen fascinantes y sin alma.
Si se piensa, nada es lo que se ve en el espejo.
La luz grande es un abismo y un estúpido misterio.
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
Un día como otro cualquiera.
